Ich halte Rast auf meiner Fahrt Und schaudre, daß ich 50 ward. Ich dachte, daß auf Erden Nur andere 50 werden. Die Zeit vertost, die Ahnung spricht: So stirbst du einst und glaubst es nicht.
Es ist eine eigene Menschenart, Stets sicher und dreist, Und immer Geistesgegenwart, Nur ohne Geist.