Wenn sie aus meinen Gedichten die Blumen wegnehmen, stirbt eine meiner vier Jahreszeiten. Wenn sie meine Liebste daraus wegnehmen, sterben zwei meiner Jahreszeiten. Wenn sie das Brot daraus wegnehmen, sterben drei meiner Jahreszeiten. Wenn sie die Freiheit daraus wegnehmen, stirbt mein ganzes Jahr und ich selbst.